LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE... ¿CACA?
Aunque no escribo poesía, y a estas alturas no creo que la escriba ya nunca, debo reconocer que me gustan bastante los versos. No todos, obviamente. Recuerdo con mucho cariño a Machado, que primero estudié y luego expliqué a montones de alumnos; recuerdo a Neruda y a Bécquer, con sus versos de amor; pero sobre todo recuerdo este poema de mi niñez, que recitábamos en las filas del colegio:
De los Placeres sin pecar
el más dulce es el cagar,
con un periódico extendido
y un cigarrillo encendido,
queda el culo complacido
y la mierda en su lugar.
Cagar es un placer,
de cagar nadie se escapa;
caga el rey, caga el papa,
caga el buey, caga la vaca,
y hasta la señorita más guapa
hace sus bolas de caca.
Viene el perro y lo huele.
Viene el gato y lo tapa.
Total, en este mundo de caca,
de cagar nadie se escapa.
Hay cacas blancas por hepatitis,
las hay blandas por gastritis;
cualquiera que sea la causa que siempre te alcanza,
aprieta las piernas duro,
que cuando el trozo es seguro,
aunque esté bien fruncido el culo
será por lo menos...
¡peo seguro!
Caga tranquilo
caga sin pena,
pero no se te olvide tirar de la cadena.
Los escritores de baño
son poetas de ocasión,
que buscan entre la mierda
su fuente de inspiración.
Vosotros que os creéis sagaces,
y de todo os reís,
decidme si sois capaces
de cagar y no hacer pis.
El tipo que aquí se sienta
y de escribir versos se acuerda,
no me vengan a decir
que no es un poeta de mierda.
2010-01-26 09:51 | 2 Comentarios
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MAGNIFICO: me pongo de píe para aplaudir la belleza de la rima que demuestra que hasta el acto más humano es propenso a dar algo hermoso. |
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