La parejita de angangos va paseando de la mano. Él empieza a estar fondón, a caérsele el pelo de arriba y a engrisársele el de la perilla. Ella ya no parece la reina de la noche, tal vez por las ojeras que se le marcan a pesar del maquillaje, tal vez por la voz ronca, machacada a base de gritos, tabaco y whisky con hielo. Ambos caminan en chándal, enseñan sus oros y posiblemente tengan la vida resuelta, o al menos mucho más resuelta que yo.

Pasan por delante del estanco del barrio, un sitio algo rancio que necesita una remodelación o un derribo, y ella repentinamente parece recordar algo:

“Gordo, ¿tú sabías que el tabaco lleva cafeína?”

Él la mira con cara de comprensivo, y responde a la par que afirma con la cabeza:

“Claro, gorda, espabila un montón. Siempre que trabajamos hasta tarde, nos fumamos lo menos un paquete cada uno.”

Y ambos siguen caminando, felices, supongo que enamorados, habitantes de un mundo paralelo donde las leyes de la botánica son bastante distintas a las que tú y yo conocemos.